风筝线那头，系着飞高又坠落的未醒旧梦

风筝线的那头，牵系着一场未醒的旧梦，梦里，手中的风筝挣脱重力扶摇直上，越飞越高，仿佛要触碰到云端，满心都是挣脱束缚的畅快，可就在最尽兴的时刻，风筝骤然下坠，像耗尽力气的飞鸟，带着未散的风息跌向地面，这场梦裹着旧时光的温软，风筝线成了现实与过往的隐秘纽带，高飞与坠落的瞬间，藏着对曾经纯粹快乐的眷恋，也留着梦碎时淡淡的怅惘，醒来后仍让人沉浸在那半醒半醉的朦胧里。

昨夜的梦被春风揉得软和，我站在故乡的麦田间，脚下是刚冒芽的嫩草，沾着晨露的凉，手里攥着的风筝线，比记忆里更磨手——是爷爷当年用棉线搓的，绕在一根老竹棍上,竹节处还留着他刻的小纹路。

风筝是那只蓝蝴蝶，翅膀上的淡蓝颜料还是我小学时帮着涂的，边缘因为风吹日晒褪了色，却在梦里格外鲜亮，风从田埂那头吹过来，带着油菜花的甜香，我跟着爷爷的指令放线：“慢点儿，别慌，风来了就松线。”他的声音还是那样沙哑，手掌覆在我的手背上,温暖得像晒过太阳的旧棉被。

蝴蝶风筝晃晃悠悠地飞起来，越飞越高，线轴在手里转得飞快，我仰着头跑，鞋尖沾了泥也不管，只盯着那片蓝在白云里飘，爷爷在后面喊：“别跑太远，线要攥紧！”可我只顾着笑，风灌进衣领，把笑声吹得老远，忽然手里一轻，线轴“啪嗒”掉在地上——风筝线断了。

我慌得蹲下去捡，却看见蓝蝴蝶飘向远处的山坳，越来越小，像一粒被风吹走的蓝扣子，我急得要哭，爷爷却蹲下来拍我的肩：“没事的，风筝有自己的方向，它会去云里歇着。”他的眼睛弯成月牙,手里还攥着一截断了的线。

然后梦就醒了，窗外的天刚亮，窗帘缝里漏进一缕晨光，落在书桌的角落——那里放着一个褪色的风筝骨架，是去年整理旧物时翻出来的，翅膀早就没了，只剩竹篾扎成的蝴蝶形状，爷爷离开已经三年了，那根磨手的棉线,再也没人帮我搓了。

原来梦里的风筝，从来不是风筝，它是田埂上的油菜花，是爷爷沙哑的叮嘱，是我攥不住却又忘不了的旧时光，风还在吹，线那头的蝴蝶，或许正飘在另一个春天里，等着某个蹲在田埂上的小孩,再一次把它送上云端。

而我醒在人间，手里还留着梦里棉线的温度，像握着一段未说完的话,一句未道尽的想念。